L’empreinte des poussière
Lorsque la chamane allumait le gerbe, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La libertinage bleue naissait mollement, de façon identique à un goût gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bouquet banal. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque éc